domingo, 13 de diciembre de 2020

historia

Europa redescubrió el cuerpo.

y empezó a redescubrir su alma.

La atrapó y la tradujo en artes perfectas:

la captura perfecta del cuerpo,

cómo debe moverse,

cómo debe nutrirse,

cómo debe ver al dolor,

cómo debe Ser.

Se volvió víctima,

mártir

de su espiritismo.

Se sacrificó

en nosotros.

Hizo mil conjuros,

bailó bellamente

alrededor del cuy

en cuatro patas,

sobre una pira

del metal que no se corrompe,

para corromper el cuerpo

y abolió el cuerpo

y se quedó con el alma

para decir con autoridad

Yo soy Dios,

Dios no se corrompe.

No, no se corrompe.

Es.

Europa era puro cuerpo

pero se sintió repulsión,

la forma de mi sabiduría daña;

intentó matarlo

--por no ser Dios perfecto--,

ansió ser Dios

conservando solo el espíritu,

pero no soportó carecer de cuerpo

que lo atrape,

que lo contenga

para ejemplificar,

poniéndolo en un monumento

a la práctica,

para registrar

la experiencia,

la advertencia,

el premio

y la amenaza:

tú eres el cuerpo

que posee mi alma.

Y el ser sigue sufriendo

el encargo

de arribar

solo arribar.

únicamente está permitido

arribar. El cielo no está abajo.

América, Asia, África, Oceanía

amaban el cuerpo

y su alma siempre estuvo bailando

sobre la tierra mojada

imperfecta e informe y ubicua,

tenía derecho a bailar,

a ser libre, a Ser.

El alma y el cuerpo estaban casadas.

Pero se olvidó un poco

cuando Europa murmuró a gritos

o gritó en rezos,

con la voz del estruendo

que producen

las espadas de hierro afiladas,

Yo soy Dios,

el que dictamina

porque tengo más grande y sabia el alma,

más uniforme y bella,

poderosa para elegir cuándo me materializo.

Y América, Asia, Oceanía y África

fueron obligadas a sablazos

a embutirse su tierra

fehaciendo el placer

por lo corrompido,

con la boca abierta,

con la panza llena de gusanos

y los pulmones agujereados

para que por allí se escurra

el alma

y se uniera a la más grande y verdadera.

Luego, América,

empoderada en su bondad subdiciente,

recibió el cuerpo de Europa

para destruir de alma a Asia.

Asia era América.

Asia se volvió Europa.

Y América silenció todo

cuerpo y alma.

Se mató completa.

Oceanía y África no existen.

El silencio solo cura

si es más bello que la bulla.

viernes, 11 de diciembre de 2020

martes, 8 de diciembre de 2020

humus

 como

no porque

mis vísceras

tengan principio y fin

 

como por los

pájaros seres

el viento la tierra

a ellos

 

sus alas sus almas

sus picos sus bocas

sus patas sus piernas

sus plumas sus vellos

 

sus cloacas sus bocas

lo que de ellas

brota regresa

regresa brota

arañita

para Cecilia Rejtman


arañita negra

comeácaros

silenciosa

inimportante

anaspaventosa

indébil

inoculta

invisible

diminuta

generosa

indeleble

Libre

Libre

domingo, 6 de diciembre de 2020

neón

Cuando vinieron por los artistas

dije que yo no era artista

y no volví a ser.

 

Cuando vinieron por los artistas

fue porque los acusaron

otros artistas.

 

Cuando grité que artistas habían

acusado injustamente

a otros artistas

 

entonces yo quebré

a todos los artistas

con en mi cabeza

un letrero de neón.

falda

Esa falda roja

es de otr@s.

Expropiada

fue con Mareos,

como en

Instrucciones

para agarrar

la Bandera.

Ya nos pusimos

la falda.

Ya nos pusimos

el alma.


martes, 1 de diciembre de 2020

alas

no solo de plumas son las alas

no solo de plumas

son las alas

que son alas

porque tienen

huesos huecos

porque pero

son dos

porque el hambre

porque el sueño

de aire

y del viento

de semillas

y del pan

porque de brisa

son en el tornado

que germinan.

jueves, 26 de noviembre de 2020

estética

Instrucciones para agarrar la bandera.

En primer lugar corra

raudamente

como sus piernas y brazos no permitan.

Descalifica quien cae una vez.

 

Si supera esto,

agárrela con sus garras

previamente afiladas

lo suficiente e insuficiente.

Si por su culpa

 

quebrara el asta

habrá roto también

el principio y fin de

obligatoriedad

de agarrarla magnéticamente

 

solo y únicamente

del extremo más extremo

y cercano al lienzo.

Vuelva a emprender la carrera

más veloz todavía,

 

y sitúese

como un relámpago

en el punto

más cercano al cielo,

que siempre jamás es el cielo,

 

posando sus pies,

antes revestidos

en plomo mezclado con oro,

en el cerro más alto

que vislumbre desde

 

el ángulo más cerrado

del que capaz e incapaz sea.

Finalmente,

cuando el cerro es de carne

verdaderamente


habrá triunfado.

domingo, 22 de noviembre de 2020

Hambre

l'ser existe

en sentido de su hambre


a veces une siente moscas

y no se las quiere comer


a veces une ve papas

y se las quiere comer


a veces une lee

y se quiere comer todo junto y desagregando las letras las palabras los sonidos los espacios en blanco

y el postre es el papel y las tapas significan servilletas y créditos igual


a veces une lee l'otre

y se l'quiere comer

con todo y servilletas

y se mete seguro al ojo el mondadientes

sin encontrar los que molieron ni los gajos agonizantes


a veces une huele tu perfume

y los poros no bastan para incorporar

tu olor


a veces une oye mil sonidos

y la razón explota integrándose de inmediato

a la tierra a alimentar árboles y a otres

al cielo a alimentar aves y nubes

al agua a alimentar peces y hierbas y virus y micropiedras


a veces une siente quel río

se colora y teme hundir su lengua

en él


a veces une siente que no te siente ni se siente y

se sienta a esperar sin sentir quel motor siempre está encendido

a esperar el retorno de la luz de las tinieblas de la penumbra del claroscuro

el retorno del placer de la tibieza de la arena generosa que le inhabitó distante de las aguas extremas y de las desérticas


igual quel mar siempre

a veces une siempre siente y siempre se mueve


a veces une termina un poema

y se engulle a sí y se vomita y se revienta.

miércoles, 4 de noviembre de 2020

Inhalar

        Querer saber e

inhalar un pedacito del alma ajena

una cordillera de respiros y un cañón,

un volcán, una llanura, una laguna sin lecho

así se besan los gatos.

domingo, 2 de agosto de 2020

pájaros

Yo no sé cómo usar mis manos para penetrar suavemente entre tu costal y sostener ni acariciar tu corazón como lo haría un ave minúscula de canto serrano y plumas celestes y tornasol y tierra sedosa como el resbalar de un haz de agua pura.

Sé nada de eso.

Sé pasar la escoba, sacudir el polvo y desenmontañar la alfombra, todo con sus tareas, fechas y horarios programados en una tabla estadística para poder medir los resultados. Sé culparme de que tu corazón esté desabrigado y llamo gente a tejer mantas para ti, a falta de manos, plumas y pájaros.

jueves, 30 de abril de 2020

escenario

Se me ha cruzado un escenario corriente. Veo algunos edificios históricos, antes destinados a grandes y millonarias afluencias. Veo que van a estar abandonados, ahora sí, totalmente abandonados. No abandonados de políticas públicas ni de proyectos de conservación ni abandonados de uso social, eso no sería nada nuevo; edificios abandonados y sepultados como lo estuvieron tantas huacas que emergieron en las últimas décadas. Peor, edificios realmente secos. Bueno, ese es un deseo recurrente de algunos maladictos al patrimonio inmueble: que no los toque ni una espora de caca de amable ave emblemática y citadina. 
No sé si muramos ni si este esté siendo el final de nuestra participación en esta tierra. Demasiado egoísmo, eso sí sé. Por ahí leí, con tanta esperanza en alguien, que "el arte y el amor van a salvar el mundo". No, el mundo se va a salvar solo, somos insignificantes para el mundo, hemos querido ser demasiado significantes, más bien. Somos nosotros los que necesitamos arte y amor como nunca lo hemos hecho, como vaquitas que ansían abrazarse, pero no pueden a pesar de estar apretadas en distintos pequeños camales, esperando lo inusitado o lo predecible y, mientras, leyendo a Frankl, contemplando el Guernica o las hermosas manos de Guayasamín. O viendo esos murales enormes de Núñez Ureta, como si no hubieran desaparecido, pero no sé si sentirían amor ante unas rocas gigantes con rayas artificiales. Obviamente, si las rayas son artificiales, son obras de arte, pero no comunican el amor que la gente espera ahora; son otro tipo de amor, demasiado insensible e impensable ahora que resulta que nos necesitamos.
No se hizo mucho el amor, ¿habrán sido muy pocos los que lo hicieron?, o quizá se hizo mucho, pero, tan dispersamente que no tomó forma. La materia humana no pudo tener forma, peso, fuerza amorosa. No pudo. 
También imagino que en la casa de pronto aparecen hormigas. Que si el insecticida, que si pisotearlas o dejarlas nomás, total, también tienen cosas que hacer. Sin embargo, lo acostumbrado es la repelencia y, contra toda ella, ahí siguen, tercas, insistiendo en usar el espacio con su organización casi perfecta. A ese nivel hemos llegado. Vivíamos para trabajar y no al revés. Ahora por fin la gente de supermercados puede trabajar en horarios un poco más decentes. ¿Cuál era la necesidad real de tener supermercados las 25 horas del día? Tanta inteligencia y raciocinio para... en fin. 
En algunos siglos los arqueólogos encontrarán un montón de edificios sagrados y toneladas de cables alrededor de ellos; dirán que los cables eran la conexión de los habitantes de esos templos con su miríada de deidades, que naturalmente éramos politeístas; también dirán que mi casa y tu casa eran capillas, que todos los que vivíamos en casas más o menos "paradas", éramos sacerdotizos, que las mascotas eran canales a esos montones de dioses, y qué sé yo, esas estupideces que se ensayan cuando la humanidad no es gran cosa.
Lima, 30 de abril del 2020
Largo inicio de la pandemia.

miércoles, 29 de abril de 2020

línea

la línea entre la maldad y la estupidez puede ser invisible... y pensar que nadie se salva de pararse alguna vez en ella con una bandera inmensa

cultura

La cultura "primitiva" huele a tierra.

La "alta" cultura huele a moho nutrido con perfume de grasa industrial.

cadena

El libre albedrío y la lengua están unidos con hierro elástico en el ser humano. 

Con razón, hace siglos, una gente logró crear la metáfora del árbol de la sabiduría, la serpiente y la manzana. 

Hace siglos se supo, con una metáfora, la gravedad de lo que unía esa cadena elástica sin que fuéramos, otras gentes, capaces de interpretarla durante otros siglos. 

Por eso soy una poeta que desdeña el lenguaje y al mismo tiempo lo defiende.

El ser humano tiene todos los recursos y habilidades, menos coherencia. La única coherencia indiscutible del ser humano es fisiológica. 

domingo, 19 de abril de 2020

esqueletos


¿Qué son las palabras

sino firmas y corazas y esqueletos

que la tierra, el agua y el viento

acabarán siempre incubando,

todas juntas y en masa,

y seguirán alumbrando y nutriendo

en nimbos y nidos y cuevas y cunas y cochas,

gotas y hojas y plumas y escamas y pelos

que vistan el sinfín de

otras pieles que 

envuelvan almas ilimitadas? 


sábado, 18 de abril de 2020

inexistente

y tú eres 
quien
aparece
burbuje,
polille
brillante,
pareces sol,
matemátique reloj;
le tiempe
le espacie
le pálpite
de espese especie
alas traces huelles
rastres nubes sendes
volutes arabesques libres
cero límite frontera infínite
ser ser ser ser
presente
centre
inexistente.

lunes, 13 de abril de 2020

eufemismofilia

Comunidad sensiblona
de la sacra huachafería
y del santo eufemismo

que cree que es solidario,
seguro y sano
ocultar la verdad

bajo la alfombra;
comunidad que
de tan sensiblona

por zonceras,
no siente los cerros
de personas pisadas bajo sus sombras.

martes, 31 de marzo de 2020

ojos rotos


estaba con los
ojos todos rotos
su voz medio rota
también sonaba

habían pasado cinco
minutos del toque de
queda
y todo le dolía

el soldado me
miró con un corazón
ajeno repleto de
ajeno odio

igual tuve que salir
primero la comida
luego el agua
y el soldado me miraba

era noche estúpida
de odio ajeno
o resignarse a
morir de inanición

sí pensé en
el disparo
pero era su odio
ajeno
o morir de inanición.

lo saludé con la mano
nada más.

Él apretó su vientre
a su fusil
como respuesta
ya no de odio
sino miedo

miedo igual
quel mío
y el pobre
ojos rotos.


martes, 3 de marzo de 2020

marito

Tengo el orgullo...

Llegado el momento 
del arte más elevado y angelical 
todo para placer de los ojos
de dios --que es, sin la menor cuestión, 
hombre sabio, fuerte y potente,
como cada ancestro
macho mío que lo venera
de palabra y obra, superior 
además, a cada vil 
costilleta de mi estirpe,
como yo,
solo valiosa 
por si es su útero útil 
y su muslo receptor y paridor--,

llegado el momento,
me meto en mi rosado
y ceñido tutú de dulces y más 
que finísimos hilos de niña 
y lascivia gustosa y prohibida,
y bordaditos que me dejaron
ciega al ejecutarlos
-estado que es bueno para no pecar,
acción que está grabada,
como en todas, en
mi naturaleza vaginal-,

llegado el momento 
y vestido en mí el tutú,
corro cual mágico cisne puro
a hacer sonar con 
la más deliciosa delicadeza,
primero, el disco de 
las procesiones, 
para seguir, después,
con las Cuatro estaciones.
Llamo, luego, con sumisas 
reverencias al obispo
y a todo mi público
--con damisélicos gestos
invito-- amante del amor
más puro y misericordioso
jamás lucido.

Llegado el momento, 
le indico a mi muda y fiel sirvienta 
la hora de posar sobre 
el altar de la capilla familiar,
la fuente más deslumbrante,
aquella en la que acostumbramos
por centurias recostar amable
al más hermoso y grande cuy
criado, besado y engreído 
del lugar. 

Llegado el momento, 
bailo
bailo 
bailo
bailo
y vuelo por los aires 
con la mayor armonía de la 
que soy capaz,
aprendida de la segunda
de mi papá.
Danzo para dios y para quienes
no pueden danzar,
y les pido que vean mi alma blanca
expresarse del único modo perdonable,
que vean mi ofrenda pía y amorosa,
clamorosa de vida,
que no vean mi traje insignificante.
Danzo y danzo incansable, 
entregando belleza
única 
indiscutible
irreprochable
inmortal.

Y en esa belleza inconmensurable, 
toda para la elevación bien cultivada
de nuestras sagradas almas y brillantes
mentes, ávidas de su
incomparable grandeza
misericordiosa, incluso 
para nuestros fugaces cuerpos, y
pido una gota tan solo 
de su magna voluntad.  

Llegado el momento,
con los últimos acordes,
tomo con mis manos
gráciles y pletóricas de beldad,
con mi cuerpo instrumental
en éxtasis de comunión 
con un pobre ser inferior,
tomo con mis finas manos 
el histórico puñal
y, desde el morro al pecho,
ensangrento por completo al cuy,

¡porque si no lo mato morirá!,
eso lo saben todos los piadosos
gentiles y bieneducados sin dudar:
no proveerle la buena muerte
es imperdonable posibilidad y,
a mí, condena letal.

Ah, el arte.
Pocos entienden su valor.

martes, 4 de febrero de 2020

wilson

La vida es más flexible
que un examen de admisión.

Un examen de admisión es
para náufragos buscando
salvar a Wilson, la pelota.

Solo en otra dimensión, rara vez,
Wilson, la pelota, sonreirá
agradecida por la vida, no por la calificación del náufrago.

viernes, 13 de diciembre de 2019

Magdalena

La fábula cuenta de
Magdalena
que la quisieron matar con piedras
por abrir SUS piernas;
las manos lapidarias
rogando sangre y
rezongando
debieron rendirse abajo
y ella volvió lienzo la vergüenza
del infame adjudicatario del bien falso.

jueves, 12 de diciembre de 2019

Alejandro

Llevo varios días siendo un moco
y sonrío para mí y para ti,
porque tengo y porque das
porque me saliste poeta y comediante
porque me saliste mula y delfín
porque me borras las lágrimas sin verlas
con tus ojos nuevos
porque si vas a llorar
que sea con tus lágrimas
y no con las mías.

miércoles, 11 de diciembre de 2019

bicho

También amanecí bicho
-y un poco bastante planta;
más exactamente volví
a ser un árbol ahora ya sin tronco-
amanecí bicho
-un ciempiés, más exactamente
cienmanos, y más exactamente
ciembrazos-
¿Amor?
No, gracias
ya tengo, gracias, no lo digo:
lo siento
(como cuando se siente la decallonésima
inhalación de oxígeno y se escribe un tratado cretino sobre respirar)
(y desapareció de ti)
pero amanecí bicho
árbol sin tronco
ciembrazos
simpiernas
el cuerpo se acostumbró a no correr
y se volvió bicho
árbol sin tronco
ciembrazos
simpiernas
yo sabía correr con los brazos
hollando la tierra.
cuando me crecieron piernas
me olvidé.

martes, 10 de diciembre de 2019

respiro

La esencia del respiro
recibe la brisa.
inunda sus poros.
las piernas
-columnas-
tan endebles por férreas.
entra el mundo por las manos
-herramientas-
que asen la paz
y no logran hacerse de ella.
Los hilos de otras esencias
envuelven la tierra.
Y la enredan.
La Tierra se los come.
Y baila repleta.

fierro

fierro ligero
calandria de concreto
capullo entre la bruña
bruja sin brebaje
ladrillo de algodón

lunes, 9 de diciembre de 2019

niñ@

Vi a un niño tocando música
Vi a un niño cantar
A una niña cargando a un bebe
A una niña conduciendo un micro
Vi a un niño vendiendo golosinas
Vi a un niño inhalando terokal
Vi a un niño surcando la tierra
Vi a una niña amamantar
Vi a un niño besando a una niña
Vi a una niña odiar
Vi a un niño cayendo de un tobogán
Un niño que corre después de fallar
Una niña en el suelo soñando volar
Vi a unos niños pisando a otros niños
Vi a una niña flotando entre mil niños
Vi a unos niños callar
Vi niños que decidieron matar
Vi niños encerrados y a otros comprando en un "mall"
Vi a unos niños crecidos
y a sus sombras de un metro aferrándose a cada columna vertebral.

domingo, 8 de diciembre de 2019

riachuelo


pretencioso sería hincharse
mar siendo riachuelo,
riachuelo minúsculo,
hilito de música suave,
de notas ágiles
que envuelven piedras
y arenas,

de gotas amables
que a ciegas embeben pastos,
que refrescan mariposas,
sapos, ratones y arcillas,
riachuelo voluntarioso
que, cuando la tierra
está sedienta y el cielo vestido

se torna caudaloso,
de acordes graves
que aran su cauce
lampeado por su voluptuosidad,
a sabiendas de que sus brazos
tarde o temprano se estirarán
alcanzando cuencos a las colibríes

y a los choclos y capulíes,
consciente siempre de que
es apéndice de otro río,
de que no le devolverán los cuencos,
de que será burbuja devuelta al mar
que también se evapora,
que una hora se ala y a la otra se lanza

y todo vuelve a empezar.

domingo, 1 de diciembre de 2019

historia

todo empezó

post-no-terremoto

{[¿cómo se escribe una historia?]}

- quiero separarme de ti -

miércoles, 20 de noviembre de 2019

No sé cómo llamarte


No sé cómo llamarte
si te dicen incivilizada
si te dicen ociosa
si tu castellano es miserable
si bárbaro y brutal
y también eres colonial así
entonces admirable
cuando de plata discuten desde lejos
de alguna de tus piernas como
marca registrada y tigresa del momento

no sé cómo llamarte
si eres tierra
y te oculta el falso progreso del concreto
si tu barro te cobija
pero te rompes el lomo por ladrillos
para montar tu casa en la altura abandonada
y te partes por educar a tus hijos
como si saber fuera un privilegio maldito
y te prostituyes por una pastilla
cuando cargando sacos se te rompe una clavícula

no sé cómo llamarte
porque otros se arrogaron tu bautizo
aunque antes ya te habían llamado
con otros nombres
y hoy veo tus caras tuertas y tus brazos
otra vez levantados
tapando ahora tus señas superficiales
revelando tu espíritu
arrancándose los disfraces y los perfumes
trocándolos por carnes de tierra, de lluvia y de fuego

no sé cómo llamarte
pero pronto revestirás tus cuerpos
con los anhelos de tus almas
con los sueños de tus hijos
con la voluntad de tus puños
y libre recuperarás nuevos
tus ojos que te volaron
tus hojas que te pudrieron
y volverán tus memorias con tus sonidos
y con músicas nuevas reescribirás tu nombre.

No sé cómo llamarte.
Ojalá me alcance la vida
para pronunciarte.

niño


el niño bonito está creciendo
crece el niño
pero no le crecen los dientes

sube y sube a los micros
antes desafinado cantaba canciones
hoy vende caramelos

el niño bonito sigue carcosito
pero ahora sonríe
con sus dientes ausentes

más chiquito cantaba triste
y su pena se pegaba por todas partes
ahora sigue triste pero ahora sonríe

el niño bonito crece
como un pastito en medio de la avenida y
quizá ya hasta de mal sexo sepa

el niño sigue creciendo
casi ya es adolescente desde antes
pero no le crecen los dientes

si pudiera hacer algo
que se lave la cara junto a su alma
que cante por gusto junto a otros niños
que coma junto a buenos parientes
que juegue junto a los árboles
que se aparte tanta tristeza

que sonría sin tener que pujar

tantos niños creciendo
pero no les crecen los dientes


sábado, 16 de noviembre de 2019

gloria


Pueden parecer muy "cultos" los más grandes empresarios del Perú, "cultos" de lengua y de pinta que repiten paporretas de salón con una arrogancia que parece brillantez ante una audiencia idiotizada por encargo porque no tienen verdadera imaginación, pero simplemente ni disciernen ni mucho menos iluminan nada, solo calculan como esclavos de su gran nimiedad. "Amo el Perú", profieren sus lenguas viperinas desde sus fundos, desde los que pagan a la policía para pegarle a ese país que no es parte de la sumisión a la idiotez. Pero así manejen unos hilos, son los corrientes títeres de otros como ellos mismos.

Juran que propalando historias de sombreros tendrán buenaventura y gloria.

Nuestros grandes empresarios son como esos pobres bichos de laboratorio que tandean al que llega sin saber porqué, encargando tandas sin saber porqué. "Éxito" le dicen a ser menos peor quel otro, si es que no han matado ya al competidor. Matones son. Su creatividad solo les da para idear mejores métodos de tandeo para el próximo en llegar. Nada más. "Creatividad empresarial". Sin tombos y con tombos son nada. Una nube tiene más poder. Y los poetisos del ridículo y la huachafería que les aplauden como focas que lamentablemente existen sin existir, son eso, pobres focas de pobres bichos. Parásitos de su propio país.

*inspirado en una publicación de Nicole Cuglievan.

sábado, 9 de noviembre de 2019

diablo

Un dolor oscuro
puebla mis patas
mis ojos
mi esternón que hinca por dentro hacia afuera
El dolor del futuro
va corriendo junto a mi sangre,
ahí van arpones y anzuelos
garfios y las uñas largas del diablo

viernes, 8 de noviembre de 2019

intacto

Esto es como un día
con principio ni fin
con norte ni horizonte
un día como una utopía
que se yergue sobre un tratado
que dicta que lo que debería ser:
Es.
Un día sin saludo y con adiós.
Esto es como un día
con nubes por horas
infinito cielo celeste
con nubes dispersas
nubes por horas
nubes blancas y grises
negras y secas
nubes desierto y nubes lago
Nubes sangre, nubes aliento.
Nubes que empuja el viento
que va rápido y va lento.
Un día en que uno envejece por completo
y el día sigue intacto.
AVVZ
Barranco, 12 de julio del 2012

jueves, 7 de noviembre de 2019

música

¿No sientes cómo la música te deja ver
-con tus propios ojos-
cuerpos desnudos
cuerpos muertos
cuerpos que deambulan
para que reces un poco
si lo que más duele es el alma
que aun se refugia entre esos pellejos
que son los mismos que sonrojan con sangre tu carne,
que la hacen temblar
cuando vuela una nota de recuerdos rotos?

pescados

la verdad es que existen
los pescados
los regaladores de pescado
los pescados que se regalan rancios
los que no quieren ser pescados
los que no gustan del pescado
los que se pescan a sí mismos
los que pescan sin saber
los que enseñan a pescar,
como existe el pasto que pisan los gatos
que se creen bíblicas vacas antes de que moisés llegara
a tirar sus tablas
al mar rojo para surfear solo
cansado de tanta inanición irresoluble
para una golondrina sin alas.

pólvora

Unos descubren la pólvora

                                     otros la usan

y ustedes creen que es un plátano.

miércoles, 6 de noviembre de 2019

martes, 5 de noviembre de 2019

ale

Me remonto a dentro de cincuenta años
(en que es muy seguro que ya yo no esté)
y quisiera sentirte seguro
de que ahí estaré.
Como lo estoy yo hoy.
Me gustaría sentirte apacible,
sin arrepentimientos absurdos,
arrepintiéndote de lo que debe ser si lo es,
sin que tuvieras que pedir perdón
O que quizá lo pidas si es que así debiera ser.
Me gustaría sentirte en el alboroto de este caos
como un planeta que va sin que algo lo obligue a ir más allá de donde debe
y que tampoco deje de moverse nunca;
que se ilumine cuando el sol le dé defrente
y que se oscurezca para que en silencio germinen semillas
Como cuando adentro mío germinaste tú.
Me gustaría ver tu boca sonriente,
que tu piel valga el tiempo de tu vida,
tus ojos brillantes siempre oscuros;
que cuando tu pelo deje de ser una sombra dócil en tu cabeza:
sea una sabia nieve eterna.
Es mucho pedir.
Yo solo quiero sentirte feliz.

lunes, 4 de noviembre de 2019

domingo, 3 de noviembre de 2019

toseré

Toseré recién cuando esté a tu lado
para que no me busques
desesperada
en esta noche que te hunde
con mitos de trueno
de humo y de enferma
Iré por la calle
en lo cotidiano
con tu cepillo de dientes
por si acaso.


AVVZ
12/12/12

sábado, 2 de noviembre de 2019

a ti

A veces es mejor así
(siempre)
no saber
qué fue de quién
siempre que se sepa
que anda por ahí

sobre sus dos piernas
(ya no en las tuyas)
bien fuerte
como un árbol viejo
que no se cae no solo por tener raíces hondas
sino porque
aprendió a agarrarse fuerte del suelo
que no importa cuán bravo sea el viento
sino aprovechar que, de cuándo en cuándo,
las hojas del pelo le vuelen revuelto
sin importar las direcciones
porque sabe cuál es la suya
y porque sabe a dónde descansará
luego de verse bailado por el mundo
A veces es mejor así
(siempre)
no saber
qué fue de quién
si se sabe que está
en algún lugar latiendo
(aunque sea muy lejos).

05/02/2014

viernes, 1 de noviembre de 2019

poesía

Y apareció un día la poesía
un día de mañana y los ojos
cubiertos de legañas
no vieron más que luz
luz quemante
que obligaba a ajustar los párpados
para no mirar
y apareció un día la poesía
por la noche envuelta y los ojos
abiertos por el café y la vigilia
no vieron más que sombras
oscuridad enceguecedora
que obligaba a ajustar los párpados
por no mirar
y la poesía pareció no estar.
AVVZ
02/05/2014